Pulmones como islas volcánicas

Tengo los bronquios en llamas
y en vez de acudir los bomberos en  mi auxilio
cae lava por la tráquea.
Solidificándo todo a su paso.
Inhalar ceniza volcánica
no debe ser nada bueno.

¿Qué hacen esos pájaros muertos
en mis pulmones de barro?
Me atraganto con sus alas.

Pronto ya no tendré veinte años.
Y no hay pastillas que me curen la locura
menos mal,
solo palabras escritas que la acrecienten.

¿Por que no llueve dentro?
Solicito voluntarios que retiren el barro
que ha dejado este tsunami bacteriano,
solicito oler las páginas de libros nuevos
solicito oler ya eso que llaman primavera.
Solicito poder ir de viaje con o sin maletas.


Amigos, estoy por beberme un martini,
quizá arrastre toda la mierda.