VERSATILIZADA

Asiste con la emoción del primer año,
con la excitación de volver al lugar donde
la literatura la excitaba,
reconoce al chico que le dejaba notas
entre los cuadernos sin usar,
lo justo de guapa para no ser fea,
y balbucean palabras que no escuchan
porque dicen más los silencios sonrojados.
¡Cuanto tiempo, Díos mío!
Desde entonces.
Sí.
Y pronuncia mi nombre confirmando la evidencia
y yo me arriesgo con el suyo acertando.
Hay segundos que marcan más que un hora.
Hay miradas que se cruzan y saludan mudas.
Hay labios rojos, muy rojos y limpieza en sus párpados.

Escucha atentamente las presentaciones
que curiosamente sobraban,
con internet, basta con saber sus nombres
para conocer hasta el color de sus bragas.
Me entristece una mesa redonda
que es alargada.
Como la sombra de la palabra poesía,
que no es que haya muerto ni que ahora este adornada,
sino que se ha reencarnado en otra.
Ni más ni menos.
¿Qué artificios, ni qué instrumentos?
Es así en ella misma. Y puntoCOM
Poesía con p de puta que hace lo que la viene en gana.
Qué importa que no se utilice un figura retórica
si con dos palabras consiguen acaricirte el alma.
Qué importa si es manuscrita, impresa o pixelada.
¿Tiempo de bisagra?
No lo creo, en todo caso, tiempo de manillas.
POETAS QUE ABREN Y CIERRAN HERIDAS
En fin.
Sobran teorizaciones,
y a veces faltan emociones
mientras
yo caigo en la misma trampa.
Finalmente...
Marcha con sus ojos rebuscones
clavados en su espalda,
excitada.


Al final va a tener razón el puto cherif:
solo voy por la facultad para ver a los poetas. ;))

3 comentarios:

Elchiado dijo...

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(lo siento, te dejo aquí la gráfica de mi último encefalograma)

NubOsidad VaRiable dijo...

¿plano?
Lo dudo.
Tiempo al tiempo mi niño.

Ce dijo...

;-)