Quise sacarte
metiéndome los dedos.
Segui vomitando durante horas
sin ningún éxito.
Aunque me arrancara la cabeza de cuajo
te quedarías dentro.
Que le vamos a hacer,
el disfraz de puta
me queda que ni pintado.
Mostrando entradas con la etiqueta tentaciones. Mostrar todas las entradas
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Breathe Me
En ocasiones
siento a Jean Grenouille
instalado en mi pituitaria
empujándome hasta un cuello
que huela como el tuyo,
para esnifarlo.
Rastreo los páramos urbanos
hasta dar con un licántropo.
La víctima perfecta, ambos,
para un perfume garantizado.
Y dictamina un secuestro.
Uno que dure al menos una hora,
hasta que la luz nos sorprenda
donde no debemos.
PD; Tercer Pequeño Desvario inspirado en algunas canciones
de la BSO de "Into The Wild", película que tanto le gusta
a uno de mis licántropos preferidos en peligro de extinción.
A sabiendas de que le hubiera gustado otro enfoque, pero es lo que hay!
siento a Jean Grenouille
instalado en mi pituitaria
empujándome hasta un cuello
que huela como el tuyo,
para esnifarlo.
Rastreo los páramos urbanos
hasta dar con un licántropo.
La víctima perfecta, ambos,
para un perfume garantizado.
Y dictamina un secuestro.
Uno que dure al menos una hora,
hasta que la luz nos sorprenda
donde no debemos.
PD; Tercer Pequeño Desvario inspirado en algunas canciones
de la BSO de "Into The Wild", película que tanto le gusta
a uno de mis licántropos preferidos en peligro de extinción.
A sabiendas de que le hubiera gustado otro enfoque, pero es lo que hay!
The winner is...
¿Amago de ser un poema?
Ni de lejos.
No llega a tanto su atrevimiento.
Y para colmo
el primero con algo de inglés
entre sus versos.
Y una carcajada a deshoras,
como nuestro insomnio,
que despierta hasta al perro de mi compañero.
Eoooooooooooo!!
La vita es bella
y si esto se parece a la guerra
juguemos.
Qué importa lo que digan,
dentro de... no se sabe cuánto,
estaremos muertos.
Y también ellos.
The winner is...
Chicago. ¿qué te parece?
Let´s go, ¡huyamos!
¿Y por qué no?
¿Dónde carajo esta Chicago?
Ni idea, pero dicen que es la ciudad del viento.
We are gonna make it.
Usemos nuestras alas
antes de que se caigan las nubes
fermentadas como las cuajadas.
Quizá después
me convierta en la llorona
tras tu abandono.
Quién sabe.
Hasta entonces seamos superfreak
aunque sea de la nada
o del todo surrealista-
y bebamos martini a las dos de la madrugada
o un jack daniels a las tres de la tarde.
Nada importa si
you love me
sin relojes, ni calendarios.
Y cada vez con más arrugas
y alguna que otra cana.
Nada importa si
the winner is...
No, mejor dicho:
Si the winner are you.
PD-1: Primer y Pequeño Desvario del Año,
basado en la BSO de Little Miss Sunshine propuesta por el ingenioso
Elchiado.
PD-2: Quiero un segundo y un tercero y así hasta llegar a veinte, por lo menos,
esto va para los más tímidos.
Ni de lejos.
No llega a tanto su atrevimiento.
Y para colmo
el primero con algo de inglés
entre sus versos.
Y una carcajada a deshoras,
como nuestro insomnio,
que despierta hasta al perro de mi compañero.
Eoooooooooooo!!
La vita es bella
y si esto se parece a la guerra
juguemos.
Qué importa lo que digan,
dentro de... no se sabe cuánto,
estaremos muertos.
Y también ellos.
The winner is...
Chicago. ¿qué te parece?
Let´s go, ¡huyamos!
¿Y por qué no?
¿Dónde carajo esta Chicago?
Ni idea, pero dicen que es la ciudad del viento.
We are gonna make it.
Usemos nuestras alas
antes de que se caigan las nubes
fermentadas como las cuajadas.
Quizá después
me convierta en la llorona
tras tu abandono.
Quién sabe.
Hasta entonces seamos superfreak
aunque sea de la nada
o del todo surrealista-
y bebamos martini a las dos de la madrugada
o un jack daniels a las tres de la tarde.
Nada importa si
you love me
sin relojes, ni calendarios.
Y cada vez con más arrugas
y alguna que otra cana.
Nada importa si
the winner is...
No, mejor dicho:
Si the winner are you.
PD-1: Primer y Pequeño Desvario del Año,
basado en la BSO de Little Miss Sunshine propuesta por el ingenioso
Elchiado.
PD-2: Quiero un segundo y un tercero y así hasta llegar a veinte, por lo menos,
esto va para los más tímidos.
Escarcha escarchada
No tengo sangre,
tengo niebla a raudales.
Transita como los fantasmas
blanca como mis bragas.
Crionizando el aliento
mientras mi pulso se ausenta
como lo hacen tus brazos.
tengo niebla a raudales.
Transita como los fantasmas
blanca como mis bragas.
Crionizando el aliento
mientras mi pulso se ausenta
como lo hacen tus brazos.
"que la niebla no llegue a mis pulmones"
decía Mario el uruguayo,
demasiado tarde para los nuestros,
escarchados de tanto miedo.
Las putas también lloran
-Si pudieras pedir un deseo...
-Pediría una vida más,
para volver a conocerte,
para quererte como lo hacen esas novias que les cantan a sus novios en el altar,
para casarme, si hiciera falta (como Dios manda?),
y sentir lo que ellas sienten,
para jurar amor eterno sin mentir al hacerlo,
para verte llorar,
pero de felicidad.
-Si pudieras pedir un deseo...
-Pediría poder creer en ello.
Por probar.
-Pediría una vida más,
para volver a conocerte,
para quererte como lo hacen esas novias que les cantan a sus novios en el altar,
para casarme, si hiciera falta (como Dios manda?),
y sentir lo que ellas sienten,
para jurar amor eterno sin mentir al hacerlo,
para verte llorar,
pero de felicidad.
-Si pudieras pedir un deseo...
-Pediría poder creer en ello.
Por probar.
Él seca sus lágrimas
con las suyas escondidas en la mano.
Se aman a ratos.
Humedades
La lluvia
El olor
El sonido
Tú
Nosotros
Él
Ellos
Caleidoscopio de humadades condensadas.
"Este supremo esfuerzo de pasión de vida,
de ansia de inmortalidad,
le dejó extenuado al pobre Augusto"
Niebla, Miguel de Unamuno
Los membrillos sudan tristeza
El membrillo es una fruta cuya época de recolección empieza justamente en estos días.
De ahí que precisamente se le conozca a esta última semana de septiembre como el veranillo del membrillo, además del veranillo de San Miguel. No se me olvida.
Y resulta lógico que en la Grecia antigua el membrillo fuera el símbolo del amor,
y los recién casados comiesen uno antes de consumar.
De ahí que precisamente se le conozca a esta última semana de septiembre como el veranillo del membrillo, además del veranillo de San Miguel. No se me olvida.
Y resulta lógico que en la Grecia antigua el membrillo fuera el símbolo del amor,
y los recién casados comiesen uno antes de consumar.
Áspero y ácido
El verano se apaga
como el eco de tu voz.
Te sigo oyendo
aunque no digas nada.
Cada vez, desde más lejos.
Nos extinguimos como el estío.
y los membrillos sudan tristeza.
Pero huelen tan bien.
Estoy por comerme uno.
Su pulpa perfumada
me engaña como tu piel.
Nubes de alfileres
"El alma humana se parece a las nubes.
No hay quien la coja quieta en la misma postura"
Nubosidad Variable, Carmen Martín Gaite
Hoy de cena :
nubes de alfileres,
después de ver ojos tristes en la calle.
( La fotografía es de mi gran amigo Javi!!!! )
Ventanas para intuirte
Un sol a destiempo,
una luna burlona.
Cenizas en los pulmones.
Calcinados
de no respirarte.
 |
| David de la Mano y Pablo S. Herrera |
Imagino un puesto de trabajo
con ventanas.
Para intuirte,
al menos.
brindis interruptus
La última noche del último verano
brindamos por seguir siempre cerca,
(lejanamente unidos)
La habitación olía a tristeza
casi casi a despedida
entonces tu abriste una botella.
Nos brillaban los ojos.
Más claros que nunca.
Después ...
"...De tanto amarte y tanto no quererte
te has cansado de mí y de mis locuras..."
brindamos por seguir siempre cerca,
(lejanamente unidos)
La habitación olía a tristeza
casi casi a despedida
entonces tu abriste una botella.
Nos brillaban los ojos.
Más claros que nunca.
Después ...
"...De tanto amarte y tanto no quererte
te has cansado de mí y de mis locuras..."
 |
Ahora... solo me queda el recuerdo de unas sabánas blancas manchadas por un vino sin etiquetas. |
La víctima perfecta
lo malo del cine es que cuando acaba la pelicula
todo el mundo sigue igual.
Menos nosotros
que seguimos inventando
un guión
que nunca termina,
soltando amarras
izando anclas
en busca de esa playa
que nos espera.
Pintando estrellas
sobre las nubes de verano.
Hacia lo salvaje...
todo el mundo sigue igual.
Menos nosotros
que seguimos inventando
un guión
que nunca termina,
soltando amarras
izando anclas
en busca de esa playa
que nos espera.
Pintando estrellas
sobre las nubes de verano.
Hacia lo salvaje...
Hay personas que no se conforman
con una vida sencilla,
y escriben y leen
y se cuentan mentiras bonitas.
Y vuelan,
como los ángeles,
o como las brujas...pero vuelan.
La tentación viste de blanco y negro
mastica mi plumaje
de lejos
juega con mis alas
de cerca
Enrédate
con las plumas
de mi falda
y quédate
en ella.
de lejos
juega con mis alas
de cerca
 |
| Leonor Fini |
Enrédate
con las plumas
de mi falda
y quédate
en ella.
Sigamos bailando
como cisnes atormentados.
El que la sigue la consigue
 |
| Hay olas que tardan en llegar a la playa. |
Aunque la costa este alejada.
La niña que solo quería jugar al tobogán
Ha vuelto a suicidarse
colgándose de tus labios.
Para reencarnarse en otra.
Hallando el placer de la muerte
en sus besos,
descender hasta el averno
en busca del cielo.
Y volar.
Asciende los peldaños
sin mirar hacía abajo,
mientras, el viento juega con su falda.
Un niño la observa desde lejos,
otro, la espera impaciente
al final del tobogán.
Entonces se precipita sin manos
y con las piernas muy abiertas.
Los árboles aplauden silenciosos,
quedando las jaulas vacías
porque los pájaros están donde deben estar.
colgándose de tus labios.
Para reencarnarse en otra.
Hallando el placer de la muerte
en sus besos,
descender hasta el averno
en busca del cielo.
Y volar.
Asciende los peldaños
sin mirar hacía abajo,
mientras, el viento juega con su falda.
Un niño la observa desde lejos,
otro, la espera impaciente
al final del tobogán.
Entonces se precipita sin manos
y con las piernas muy abiertas.
Los árboles aplauden silenciosos,
quedando las jaulas vacías
porque los pájaros están donde deben estar.
LOCAS DE AGUA
Vamos a jugar a esperar a ver quién deja antes de llamar
y aún así,
seguir tan cerca
pero con más silencio.
Juntos , pero de lejos.
No importa, ya estamos hechos.
Siempre nos quedará
los sueños sobre la arena.
“Las únicas personas que me agradan son las que están locas:
locas por vivir, locas por hablar, locas por ser salvadas”.
Jack Kerouac
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