Mi abuela también comió Pan Negro

Hace unos días ví Pa Negre.

Volví a llorar como lo hago
cada vez que monto en un tren
y pienso en quienes fueron deportados.

Hace unos días me sorprendió el timbre de casa.
Raras veces suena.
La Asociación para la Recuperación de la Memoria Histórica 
me invitaba a participar en el Homenaje a las Víctimas
de la Guerra Civil en Venta de Baños.
Al parecer, tres años antes habían encontrado en una de las fosas
a mi bisabuelo materno, 
cuyo nombre  yo desconocía por completo.
(qué frágil la memoria de una abuela huérfana a los 2 años)
 
Y me piden que ese día diga unas palabras.
Y en ese momento, no le encuentro mucho sentido.
(Por varios motivos)
Sin embargo hoy, hubiera dicho muchas que he callado.
(Porque me dan grima los políticos)

Yo empecé a ser consciente del daño de la Guerra
a través de la voz "encarcelada" de un poeta alicantino,
sin saber que mi bisabuela estuvo en la misma cárcel.
Yo me enteré de la Guerra
a través de Miguel Hernández.
De mi bisabuelo, poco sabía.
Lo mismo que contaba el resto.
Lo mismo que veía en las películas.
Solo que un día se lo llevaron los rojos

y nunca más se supo de él.

Desde entonces, mi bisabuela
quedó viuda antes de tiempo,
para el resto de su larga vida
y no por falta de pretendientes.

Hace unas horas
me acabo de enterar que él
trabajaba en la Briquetera,
(de ahí me vendrá la fascinación por el ferrocarril)
que formaba parte del Socorro Rojo,
que rescataba del río
los cadáveres de otros fusilados antes que él,
que pudo marcharse a Santander, su tierra
(mi hermano ya sabe el por qué de sus manos grandes)
y sin embargo no quiso.

Hace unas horas
hemos estado junto a su tumba.
Casualmente la de mi bisabuela
está enfrente.

Yo me enteré de la Guerra
por la voz escrita de Miguel Hernández
y hoy acabó de saber que mi bisabuelo
murió casi por lo mismo que él.

 
De la misma forma que en ocasiones contadas
la humanidad me emociona,
otras, la aborrezco con toda mi alma.
Que todo esto sirva para pasar página
y no vuelva a suceder.

Secretos (in)Confesables

Típica pregunta cuando las alas están rotas:
-Si te dijeran que cuentas con muy poco tiempo de vida...
¿Tú que harías?
-(un par de segundos de silencio) Nada, ya lo he hecho todo.
-¿Nada? ¿Todo?
-¿A qué viene esa pregunta un día de sol?
-Por nada, por saber.

Y ella se gira dándole la espalda,
y grita callada:
Yo ver una puesta de sol en Formentera.
Y se le caen dos lágrimas
como puños
que no atina a recoger.
Alas de mariposa, de Cristina García Rodero

Frivolidades las justas

Frivolidades las justas
pero por favor
al menos una a la semana
que no hace ningún daño.
Como ya sabéis muchos de vosotros
empecé siendo fan de Estela Reynolds
y acabé siendo una enganchá de la serie.
Cita obligada
para morirse de la risa,
antes, en otra época, uno se iba al Circo,
ahora existe Telecinco.
Excepto actuaciones INSALVABLES.

Que ataque más gratuitooooooo

La Bolsa o la Vida

Seres insignificantes
que en ocasiones
se creen dioses,
otras,
no son más que necios playmobiles.
Con una pérdida limitada
arriesgan soñando
con la ganancia ilimitada
de lo que te llevas.
Después,
llega el cambio de valores
cuando menos te lo esperas.

Hay pájaros
condenados
a vivir en jaulas
con las puertas abiertas.

Se regalan Lazarillos

23 y 24 de Abril el Ayuntamiento de Valladolid regala Lazarillos de Tormes
presentando tu BonoBus Joven en la Oficina de Turismo de Campo Grande.
Si la idea es buena,
pero el ejemplar...
Y mira que, con lo mal que estan las cosas,
quizá el Lazarillo nos de hasta algún consejillo que otro,
pero no sé, se podía haber regalado otro ¿no?
Por hacerlo más llamativo, digo.
Aunque teniendo en cuenta
que este sigue siendo uno de los más solicitados
por los chicos del insti, quizá la afluencia de mamis
agote las existencias.
Puesto que es gratis, repito.

En cualquier caso,
yo he optado por comprarme este

aunque no tengo ni pa pipas,
prefiero eso que una camiseta del bershka,
como Luna y otros tantos.

Y sin desviarnos, el que también recomiendo,
sin haberlo leído,
(me fío de mi instinto y del criterio de Marina)
es.......................................................

No requiere alta concentración,
con lo cual, recomendable
para un domingo de resaca, por ejemplo.
No por ello le resto valor!!

















    
PD: Hoy, además del celebrarse el Dia del Libro desde 1930,
gracias a un escritor llamado Vicente Clavel,
se celebra el Día de Castilla y León,
pero la Literatura humaniza más que el orgullo politizado,
por ello prefiero comprarme un libro a comer tortilla
rodeada de gente que mezcla churras con merinas.
Hoy, además, también se celebra San Jordi,
patrón de Cataluña y Aragón.
Y como soy ciudadana del mundo
también lo celebro.
Imagen por cortesía de MI QUERIDA MARINA
desde el mismisimo corazón de Barcelona, donde todo es posible.


Quiero ser princesa
para que un San Jordi
acabe con mis dragones.
Y broten rosales
allá donde mueran.
Quiero ser princesa,
pero solo a veces.

¡¡ BON APPETIT !!

La procesión va por dentro...

¿Y por qué no hablar de la Semana Santa?
¿Porque el resto del mundo ya lo hace?
¿Porque huele a rancio?
¿Por no ser típica?

Sucede que siempre me llamaron mucho la atención
todos esos muchachos disfrazados como del  Ku Kus Klan,
pensaba que eran los verdugos de Cristo.
Al parecer ni tienen relación alguna los unos con los otros,
ni ellos son verdugos de nadie, sino de sí mismos.
Como a quien le da por lamer paredes, vamos.
A ellos les da por entrenar durante meses.
Y si llueve, lloran.
A mí me daba la risa.
Sin embargo, ahora les entiendo.
Más que entrenar, ENSAYAN.
Ensayan un espectáculo de calle.
Depositan todas sus ilusiones en el día del estreno.
Y si llueve, el telón se queda abajo.
Y la gente ,en sus casas rurales, en la mayoría de los casos.
Ahora les entiendo.

Y no soy de las que compran pipas,
y quedan para ver una procesión a las seis y media.
Pero si salgo a tomar un caña
y me encuentro una,
los pelos se me ponen como escarpias.
Esto, en el mejor sentido de la palabra,
créanme, el arte me conmueve.
"La costumbre
nos teje una telaraña
en las pupilas"

Oliverio Girondo

La imagen es de CRISTINA GARCIA RODERO (Puertollano, 1949),
primera española que trabajó para Magnum.
No he sido capaz de decantarme por una sola de sus fotografías
sobre el tema en cuestión,
pues ella, lo retrata con muchísima más humanidad y humildad que yo
sin duda alguna.
Aquí está el resto,
"A veces lo más importante,
está alrededor del hecho"

Cristina García Rodero

Minuto 102 : Retransmisión en Diferido

Minuto menosuno: Pasando de ver el puto partido que todo el mundo festeja hasta en las colas del supermercado, con cerveza, calimocho, y ganchitos.
Minuto uno: Te vas, ya era hora, me tomo el antibiótico,y zapeo evitando la uno.
Minuto quince: Me paro en House, pero me entra dolor de cabeza.
Sigo pensando en él.
Minuto treinta: De acuerdo, necesito saber cómo van, 0-0.
Minuto cuarentaycinco: Entro en Marca.es y compruebo que los merenguitos están en su punto.

2ª`PARTE:
Minuto cincuenta: Busco la uno en ese maremagnum de canales.
Me quedo, tengo que verlo.
Minuto sesentayocho:El poderío azulgrana devasta esperanzas
Minuto setentaytres: Enfocan a Cristiano, me acuerdo del otro.
Minuto ochenta: Vuleve a tener oportunidades que no se logran.
Cierro los ojos y pienso: Venga Cristianito,que hoy vas a marcar tú solito,
y si lo haces seguro que lograré ir a la playa con él algún día,
y si no, dejo de soñar ahora mismo.
Minuto 102: Los nervios se templan, llega Di María, centra y...
REMATA UN ÁNGEL PORTUGUÉS.
No hay más que hablar, solo llorar, porque sé que algún día llegará.

FIN DEL PARTIDO: Recuerdo lo madridista que pude llegar a ser antes de tener novios merengues,cuando solo estaba enamorada de Benji y Oliver, recuerdo la celebración en séptimo EGB (creo), recuerdo el póster del escudo firmado por todos mis compañeros de clase ( aún lo conservo), recuerdo que un día fuí madridista y que nunca dejé de serlo.

La manzana milagrosa

hubo un día que nos castigaron por comerla
¿Acaso Dios ya sabía de sus propiedades tan beneficiosas?
Se temió lo peor, que vivieramos para siempre.
Cualquiera nos aguanta...
Pues nada,
antes pecado
que milagro.

Pero no contaba con los estudios
de la Universidad de Florida.
Una manzana al dia
y adiós al doctor, a los kilillos de más,
y al colesterol malo, entre otros.








Vamos, algo sabido por todos
desde que uno crece y tiene abuela.

Hay tentaciones de lo más sanas
y Eva, no era de las tontas, no.
Sin embargo a mí me faltan horas al día
para tomar todas esas cosas prohibidas.

I like to have fever

Si la poesía tiene que doler y acompañarnos en el insomnio
mi bacteria es un poema

Este agotamiento
de baterías de litio.
Las mías, las tuyas,
las suyas y hasta las del vecino,
harto, harto de escuchar
los estertores de mis pulmones.
Vendo un cuerpoescombro
por una tarde de chopos.
¿Quién coño va  a quererlo?
Supongo
que aún pueda donar los ojos al menos ¿no?

Me gusta tener fiebre.
Suelo soñar el doble
y a veces, hasta me lo creo.
Y roncas, que lo sepas.
Regreso a tí
como el loco al viento.
No hay mejor psiquiátrico
que el hueco que queda
entre tu cuello y tu brazo.
¿Quieres ser mi novio?
Tómate otra de esas anda,
que deliras.

 Después de tanta irritación
ni lo siento.
Quisiera llorar porque hoy hay luna llena
pero no puedo.
El ibuprofeno me ha dejado seca.
Me gusta tener fiebre.
Me, me, me, meee
ma me mi mo mu.

Ni de coña me aproximo
pero hoy me siento cerca



No dejen de leerla, o escucharla.
Es una maravilla.

Me quema abril por dentro

Atrapada en estas cuatro paredes
de carne incendiada.
Se burla el sol de nuevo,
menos mal que vivo en el ático.
A veces peso mas que el plomo
otras levito sin saber donde me encuentro
no se que dia de la semana será
si tengo algo que hacer
o alguien a quien llamar.
Mi memoria falla por segundo.
¿Me estaré reencarnando en pez?


Quisiera saber de cirugía
 para estirparme
la faringe
yo misma.

¿NO SE TE OLVIDA NADA?

Desayunar croissants en hoteles de mil estrellas.
Despertar
viendo el mar a través de palmeras
inmensas,
buscándonos después de habernos
sumergido
en nuestras propias olas
y volver a la orilla entre risas de sol y zumo de
naranja
empapados de besos. La droga de vivir
pendiente de la droga que era tenerte cerca
(aunque pensar en ti
fue también una forma de tenerte conmigo
durante tantos años),
el terror de los sueños a hacerse realidad
y un miedo inconfesable a no tener excusas,
todo parece hoy tan lejano y tan mío.
Escapar de algo juntos hacia nunca.
Hacia siempre.
O dejar que el azar hiciera de las suyas
y eso nos perdiera.
Escapar de algo juntos.
Tener la vida entera para escondernos
y (¿por qué no me dijiste todo esto,
entonces?)
tener el tiempo justo para meterlo todo
en un poco de tiempo:
la playa, las camisas, los paseos, los libros,
los ratos de silencio, las caricias, las huidas,
las trampas peligrosas donde caemos a
veces,
las palabras que al fin terminan
rescatándonos,
esos vaqueros claros,
la cinta de Iggy Pop que te grabó tu hijo,
los pantalones negros que te sientan tan
bien,
y la cena de anoche,
el postre que pedí de nueces y de fresas,
lo que estuviste a punto de decirme
y callaste.
Desayunar croissants en hoteles de mil estrellas.
Despertamos
entre un oleaje de coches que se abren
como barcas al mar
–la Gran Vía bebiendo el sol de la mañana–
y un cielo transparente de agua mineral.
La droga de vivir.
Tener el tiempo justo para meterlo todo
en un poco de tiempo:
la chaqueta de cuero que llevabas
el primer día, los planes para volver a vernos,
el colchón en el suelo,
las bebidas de anoche a medio terminar,
una imagen de ti con el pelo mojado
saliendo de la ducha,
el tacto de tu piel todavía en mis dedos,
los vaqueros oscuros,
esa camisa blanca que te sienta tan bien,
las ganas de reír en plena madrugada.
Vámonos. Todo listo.
¿No se te olvida nada?
Ya en el taxi,
Buscábamos palabras para decir adiós
y encontrábamos besos.
Y después, al llegar a la sala de embarque…
Mejor no recordar el aeropuerto
(La realidad no dura mucho tiempo.)
Inmaculada Mengíbar

Uninvited

Ángeles caídos
que se burlan ante Cristo,
fornicando
bajo sus pies de piedra
mientras él mira.
Ángeles locos
para los cuerdos
que lloran
con cada aurora.

Porque estan vivos.
Y con eso,
sobra.

Los pájaros de mi pueblo

Hubo una vez que el sol me supo a burla,
la tarde de su entierro.
Hoy hemos estado en otro, por eso lo he recordado.
Sin embargo, esta tarde,
ha pulsado todas y cada una de mis cuerdas,
sus rayos contra mis teclas.
Me convierto en piano,
haciendo la fotosíntesis en la terraza.
Y al final de día,
se escucha una sonata de vencejos
que parecen golondrinas
y viceversa.
Aunque yo creo que son aviones.
¿Debería saber más de pájaros?
No me dió tiempo a aprender de él.
En todo caso...
Huele a las cenas de los vecinos
por las ventanas abiertas.
Eso es que ya llega...