La Víspera

Emocionada, excitada
por haber dado con ELLOS.

LLevo días con estas pinturas en la mente,

en el móvil y en mis sueños.

Imágenes en la Harinera abandonada de Dueñas, Palencia.

Al fin doy con sus padres

sin buscarles.
Reanimadores de la UCI arquitectónica
con sus desfibriladores de pintura
blanca y negra.
Entre otras cosas.
Pablo S.Herrera y David de la Mano
dan vida a lo que agoniza
y de qué manera!!

La Víspera del Dia de Todos Los Santos
encuentro además su libro, uno de ellos:

Vamos, una auténtica maravilla

Tragar besos ajenos

Tener la excusa perfecta para no salir de casa
porque llueve, porque tengo placas.

Leer de nuevo a Carmen Martín Gaite
y ver "El amor después de mediodia" de E.Rohmer
Probar todos los tés y todas las infusiones
habidas y por haber.
Excitarse con Tchaikovsky o Philip Glass
o llorar después de masturbarse
porque ya no pienso en tí, sino en él.

¿Cómo comerse el mundo
si se padece úlcera de estómago?
Del mismo modo
que se ama a una persona
mientras te follas a otra.

Imagen tomada en la Exposición de Lydia Lunch.
(Me gustaron más los textos, con eso lo digo todo)


Tragar besos ajenos
para que la diosa no se enfade.

La poesía juega al escondite!

"Eres la sonrisa verde

que alegra el áspero ceño

de la Castilla amarilla.

No sé que decir de tí,
de tanto como te siento."



Antonio Jarabo Parrilla
extraído de Historia de Tudela de Duero.



La poesía se esconde
y la encuentro desnuda
sobre joyas de papel.
No importan los años
que hayan pasado,
apenas tiene arrugas.
Es hermosa
y huele a campo.
Y sigo buscando,
la encuentro en todas partes.
¿Será su hermana gemela?

Una poesía vestida
que sabe a asfalto.

Se llama(ba) Edith Sitwell (1887-1964)
era excéntrica y aristócrata.
Amaba lucir trajes isabelinos.

Con el número 21 :El bólido supersónico

"Tengo 26 años y ahora me falta un brazo.
Salí victorioso tres veces que me dí a la fuga
y he tenido seis accidentes de tráfico.

Al principio me despreciaron
después he ido perdonando,
(será que no me quiero demasiado).

He conocido a muchas,
pero solo de una me he enamorado,
Menos mal que soy rápido cicatrizando.

Carrocería propia de un cocodrilo
curtido a lo salvaje,
sin cremas, ni alcohol desinfectante.

Tengo 26 años, peso 80 kilos y mido uno noventa.
Ahora me falta casi un brazo
pero no me frena ni el cambio climático."

Trás 21 días de ingreso
mi hermano ha vuelto a casa.
Y yo vuelvo a ser bibliotecariaaaaaaaaaaaaaaaaaa!!

-Señorita, siento comunicarle
que padece una extraña infeccion de orina
por no levantarse de la silla.
-¿¿Cómo??
-Como lo oye,
por no levantarse de la silla del ordenador.

¿Enjuto Mojamuto me poseyó?
Y yo sin saberlo.

Para que no me olvides

Sigo sonriendo
acomodada sobre esta nube.
Nube enroscada en una telaraña
que huele a tienda de los años treinta.
Nube
rastreando los callejones
donde el aliento de la uva
se esconde.
Me inflo,
me deshilacho.
Como una nube.

Me han forjado
de acero y algodón.

Y ahora
 no sé
de que color
soy,
sin embargo
sigo sonriéndote.
Para que no me olvides
por si acaso salgo de casa
y no vuelvo a tu cama.
Que en la carretera nunca se sabe.

(Palabras versículadas inspiradas
en una nueva sorpresa del erial televisivo,
y sin salir de caza.
A lo Carmen Martín Gaite.)
Ea!



Estado Demencial Temporal

Beigbeder escribe que dura tres años,
especialistas de la Universidad Nacional Autónoma de México

dicen que como máximo cuatro.

A algunos amigos solo les dura un año.

Los míos suelen durar de cinco a siete.
¿Será que soy masoca? O cobarde.
O que ese otro que despierte mi sed
en mi caso,tarda en aparecer.

El amor dura lo que dura
una cantidad determinada de orgasmos.
Con cada uno se muere una pizca.
Hasta sentir nada.
Qué cerebro soportaría tal desgaste.
Qué tálamo, qué hipocampo.

Y así como si nada dí con este vídeo que me encanta!!
Lo digo yo.
Esta vez lo digo yo.

Exorcismo visual

Crear para arrancarse los botones de la camisa.

Se desnuda ante y trás la cámara.
Empapada de pintura y fotones
nos presenta sus obsesiones.
Escribir el nombre de todos
y cada uno de los fantasmas
que siguen con nosotros,
para enterrarlos bajo la arcillla.

La puta más perezosa del burdel
Lydia Lunch no deja de sorprender.
Podremos saborearla
en la Sala San Benito de Valladolid
hasta el 21 de noviembre.


"Ningún hombre ha sido cambiado para proteger a los inocentes,
son todos jodidamente culpables"

Lydia Lunch.

EsnifArte

Todas y cada una de
tus partículas.
Ahora, que al fin decido
dejar de drogarme,
no dejo de llamarte.
Y me esnifo tu cuello
y te veo como el David
de Miguel Angel.

Tengo la nariz llena de tí.
Y tú sin saberlo.

Come, Reza y Ama

Tengo un billete.
Un billete de 5 rupias.
Tengo un billete.
Un billete de 5 yuanes.
La India, Shangai...
pronto espero tener otro billete.
Un billete de yenes, por ejemplo.

Ya puedo decir
que además de marcapáginas
y otros enseres,
colecciono billetes.








He aprendido a saborear las alcachofas
Dios te salve María llena eres de gracia.
Solo me falta coger el proximo tren,
aprender italiano y encontrar a Bardem.

Padrenuestro que estas en los cielos
que se cumplan SUS deseos.

La puta poesía

o como la palabra se prostituye-

Que tienes un día triste y estás sola
porque tu novio ha dejado de serlo,
que tu amante bandido esta ocupado
o resulta que tus amigas se han perdido
entre las baldosas de la cocina...
pues na, ponte los vaqueros y
al burdel de los poetas.
Donde las putas recitan versos
y los coitos solo son verbales.
Creo.
Masturbación poética en toda regla.
Yo si fuera puta (una de esas)
recitaría a Raquel Lanseros:

TRADICION ORAL
Me gusta amarte hincada de rodillas.
Aquí, tan desde abajo, tan cerca de la tierra
relamo el palpitar de tu cuidado
y centro mi delicia en el transcurso.

No es de extrañar que el mundo sea redondo.
¿Qué forma iba a adoptar, sino la de mi boca?

Sin embargo, albergo alguna que otra duda.
Pagar por las palabras...
¿Poesía a cualquier precio?
En cualquier caso, me gustaría verlo.

Mi pelo huele a uva

Algunos meses son crueles, como decía T.S.Eliot,
no solo abril, también septiembre.
Tan crueles que parecen sacados del medievo.

Otros surgen como los nabos
cuando las catañas se abren.
Y no es primavera precisamente,
 sino todo lo contrario.
Llueve.
Y mis pulmones renacen.
Por fin.

Germina la belleza con el gris de las calles.
Y hoy me da pena que el día se acabe.
Asi que candela en vena!!

Si Django Reinhardt pudo...

no te cuento mi hermano.

Y vuelvo a casa muerta de sueño
pero la música del "desierto rojo"
no me deja cerrar los párpados.
Esa canción que suena a gitanos.

Pruebo con un par de frases en inglés
y ya está, doy con ellos:

Sigo curioseando que para algo sirve el paro.
¿De dónde vienen?¿Por qué ese nombre y ese ritmo?
The Lost Fingers, Los dedos perdidos del guitarrista Django Reinhardt,
dedos que en su ausencia crearon casi un estilo.

A veces las pérdidas traen consigo ganancias.